O sofrimento é uno. Fala-se do sofrimento como se fala do prazer, mas fala-se deles quando não nos possuem, quando deixaram de nos possuir. De cada vez que entram em nós, causam-nos surpresa de uma nova sensação, e temos de reconhecer que ...o havíamos esquecido. São novos, visto que somos novos; damos-lhe cada vez uma alma e um corpo um tanto modificados pela vida. E contudo o sofrimento é uno. Dele apenas conheceremos, como também do prazer, algumas formas, sempre as mesmas, e somos suas presas.
Explicando melhor: a nossa alma, em meu entender, dispõe apenas de um teclado restrito, e por muito que faça, a vida nunca lhe consegue tirar mais de duas ou três pobres notas.
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Na vida as coisas não são exactas; pintá-las nuas é mentir, visto que só as vemos numa névoa de desejo. Não é verdade que os livros nos tentem; e tão pouco os acontecimentos o conseguem, visto que apenas nos tentam quando chegou a nossa vez, quando chegou a nossa hora em que nos teria tentado. Não é verdade que umas quantas verdades precisões brutais possam informar sobre o amor; não é verdade que seja fácil reconhecer, na simples descrição de um gesto, a emoção que ele depois produzirá em nós.
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Os outros vêem a nossa presença, os nossos gestos, a maneira como as palavras se formam nos nossos lábios: só nós vemos a nossa vida. O que é estranho: vemo-la, surpreendemo-nos que ela seja como é, e não podemos mudá-la. Mesmo quando a julgamos continuamos a pertencer-lhe; a nossa aprovação ou a nossa censura fazem parte dela; é sempre ela que a si mesma se reflecte. Porque não há mais nada; o mundo, para cada um de nós, existe apenas na medida em que confina a nossa vida. E os elementos que a compõem são destrinçáveis; sei por demais que os instintos de que nos orgulhamos e aqueles que não confessamos têm no fundo a mesma origem. Não conseguiríamos suprimir um deles sem modificar todos os outros.
In, Alexis – Ou o tratado do vão combate
Marguerite Yourcenar
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